Vingarna rivs sönder på snöängeln. Klar sol över vinterlandskap, rör sig mot väster, alltid mot väster. Dagen, veckan, månaden, året. Cigaretten i mungipan, jag skottar fram ett hjärta under snön, det som skulle kommit fram vid tö, men som får ta sig till sin debutbal nu, över is och grus. Glas-skon som aldrig passar, trots att den är formad efter min fot.
Trots att den är formad efter min fot.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar